Je cherche, cherche le sommeil, et ne le trouve pas. La culture gêne et râle. J'attends demain. Arrive, vite, toi et ta guitare, que je te joue jusqu'à la fin du jour. Écrire sans penser à écrire ce que l'on pense, c'est penser sans crier ces pensées...

Jour de brume et de bruine. Tout semble flotter dans le gris. Le gris cotonneux. Tout s'étouffe et résonne à la fois. Dans le lointain, les spectres évoluent, et leurs contours tantôt s'affirment, tantôt s'effacent. Ces sombres silhouettes. Les couleurs...